Bienvenue sur mon blog. "Irving Rutherford", c'est mon pseudo, et c'est aussi un roman feuilleton qui paraît tous les mardis. Je sais pas vous, mais moi je déteste les écrivains qui racontent leur vie, même si c'est un peu ce que je fais. Alors du coup j'arrive pas à m'empêcher de rajouter deux ou trois trucs en plus, pour agrémenter le quotidien.
Si c'est votre première visite, je vous invite à lire un épisode ou deux. Chacun peut se lire indépendamment, mais le tout est relié par une continuité, et les vieux épisodes sont gardés dans les archives.
Je souhaite une bonne lecture aux nouveaux lecteurs comme aux habitués.


9 mars 2010

26. Irving Rutherford

Paris est redevenue comme avant. Je n'ai aucune explication à ça, mais je découvre avec bonheur ses boutiques réparées et ses voitures qui ont recommencé à circuler. Les gens semblent souriants, et font du shopping comme si rien ne s'était passé.
Je marche quelques minutes, me délectant du retour des beaux jours, des cyclistes qui conduisent mal et des épiciers qui fument devant leurs magasins.
J'aperçois cette boutique de bandes dessinées où j'allais souvent, et je me demande pourquoi elle a changé de place sur le boulevard. Je pénètre à l'intérieur et commence à flâner entre les rayons. Je feuillète plusieurs albums, avant d'en trouver un qui m'intéresse. Il raconte l'histoire d'un sorcier des forêts rouges qui décide de faire le bien, et qui se retrouve à combattre son propre camp.
Le vendeur me le glisse dans un sac, en me demandant où en est ma collection. Je lui réponds qu'elle a brûlé.
-C'est la pire chose qui puisse arriver à un homme, commente-t-il.
J'ouvre brusquement les yeux. Le jour pénètre doucement par la fenêtre de l'appartement de Vincent, et me fait comprendre que c'est le petit matin et que je n'ai pas beaucoup dormi. La lumière est blanche, orange, verte. Les premières heures de cette journée sont fantomatiques et un rien abrutissantes.
Je fixe le plafond en étirant mes bras engourdis. Ce lit de camp est trop petit, tout comme l'appartement de Vincent dont le plafond est trop bas. Le soleil jeune m'éblouit et me force à me lever, ce qui me permet de remarquer Roger qui m'observe, assis sur le canapé.
Je sursaute involontairement, même si au fond sa présence n'a rien de surprenant. Ses bras sont croisés et son visage est grave. Je lui demande s'il est passé à l'ennemi.
-C'est toi qui est passé à l'ennemi, me répond-il.
Je me dirige jusqu'à la cafetière sur la pointe des pieds, prenant soin de ne pas réveiller le reste de l'appartement. Je prépare assez de breuvage pour Roger et moi, puis enfile un pantalon. C'est une bonne idée l'histoire du sorcier qui se retourne contre les siens, et je devrais certainement la noter avant de l'oublier.
Je m'allume une cigarette, et fume les yeux baissés. Je commence à fatiguer. Le rythme s'intensifie, et je n'ai tout simplement pas autant d'endurance que le personnage que je me suis bâti. C'est la vraie vie ce matin, plus que les autres jours. Des gouttes de pluie viennent caresser les vitres, et éclatent les reflets du soleil en un million de petites taches lumineuses. Les rayons déformés m'enveloppent et me percent à jour.
Je demande à Roger s'il est venu me dire que je suis fou. Il a un sourire entendu, et me certifie que j'ai toute ma tête, et que je ferais bien de boire un bon café avant d'y aller.
-Je suis obligé de venir ?
-Non.
Je nous sers deux tasses, et nous les laissons refroidir quelques secondes. La fumée qui s'en échappe a l'air de chercher le chemin de la sortie elle aussi. C'est peut-être con de se résigner et de boire du café, mais je suis à court d'inspiration.
Je sirote ma tasse en observant Roger du coin de l'œil, persuadé que si je le fixe assez longtemps, je saurai s'il est réel. Les gens qui existent laissent refroidir leur tasse plus longtemps pour ne pas se brûler la langue. Les gens qui n'existent pas se réveillent sur des lits de camp et rêvent de jours meilleurs.
-Je viens avec toi, dis-je à voix basse.
Roger acquiesce d'un air satisfait. Je finis mon café en vitesse pour ne pas le boire froid. J'enfile des fringues, et embarque du papier et des stylos histoire de dire que je suis encore écrivain. Je passe mon grand manteau d'hiver, et remarque avec une pointe de tristesse que je n'ai rien d'autre à emporter.
Je laisse un mot pour mes amis sur la table : « J'ai oublié mes clopes à Genève. Je reviens ». C'est marrant. Ça les fera rire.
Nous descendons les escaliers presque à reculons. L'énergie reviendra quand le café aura fait effet. En sortant de l'immeuble, je reconnais à peine la rue. Elle est baignée de pluie et de soleil, échappant à toute logique. Les gouttes brillent comme du métal, et c'est comme si des poignards étincelants tombaient sur la ville.
Je questionne Roger sur la suite des événements. Il me propose d'aller boire encore plus de café, et je ne peux qu'accepter. Il précise qu'on a un rencard mais je ne l'écoute déjà plus. Mon esprit est accaparé par ce temps bizarre, mêlé de reflets dorés et d'ombres grises.
La pluie et le soleil n'ont rien de poétique. Leur présence simultanée n'est pas la métaphore d'un combat ou d'une valse. Ils se confrontent par hasard, et font leur vie chacun dans leur coin en feignant d'ignorer l'autre.
L'un me réchauffe et l'autre me fait grelotter. Les nuages passent et ma prétendue folie se détache par petites touffes. Tout rentre peu à peu dans l'ordre, comme dans une vie normale où l'on a pas envie d'autre chose.
Qu'est-ce qui m'a pris d'avoir envie d'autre chose ?
Roger m'indique un bistrot retranché derrière quelques sacs de sables, protégé par deux miliciens qui discutent du temps qu'il fait. L'un d'eux m'ouvre la porte, et je me laisse happer par la douce chaleur qui vient de l'intérieur. Je laisse les sons, les odeurs glisser sur moi sans s'accrocher. C'est comme une bouffée d'air après une longue apnée. Je navigue à nouveau à vue, et me demande comment j'ai pu rester aussi longtemps dans les profondeurs.
Roger me pousse jusqu'à une table, et m'invite à m'asseoir. Sancho, sur la banquette d'en face, m'adresse un clin d'œil. Un homme est assis à côté de lui, dont le visage me donne brusquement des sueurs froides.
-Irving Rutherford, présente Roger.
Ce visage c'est le mien. En mieux. L'homme qui me fait face est bien rasé, il a bonne mine, et ses vêtements sont plus élégants. Mais c'est moi.
Je prends une grande inspiration. Irving Rutherford me tend sa main, mais je refuse de la serrer, avouant que ça fait beaucoup d'un coup. Sancho fait la remarque que la ressemblance est vraiment parfaite. Franchement j'ai vraiment pas besoin qu'il le souligne.
Roger le traître, avec un sourire enfantin, explique que j'ai besoin d'être seul avec moi-même pour discuter. Le révolutionnaire et lui me laissent face à Irving Rutherford, qui me dévisage avec sérieux. C'est la vie à la surface. C'est ce qui arrive quand on sort des profondeurs.
Je demande à Irving si c'était lui qui était debout pendant que j'étais dans le coma, et si c'était lui qui a laissé un post-it dans le cercueil de Gilbert Bécaud. Il soupire comme si ma question puait la stupidité.
-Tu peux pas t'en empêcher, me répond-il. Il faut toujours que tu cherches à tout savoir.
-Ça me rassure.
-Tu fatigues.
-C'est vrai.
Il gratte une tache imaginaire sur sa chemise propre. Vincent avait tort, on ne devient pas ce qu'on projette. La vie rêvée se fait sans nous, et au mieux on peut espérer avoir moins d'ambition. Je questionne Irving sur ce qu'il écrit en ce moment, et il me fait l'ébauche d'une histoire de tragédie familiale.
-Ça a l'air cool.
Si je craque maintenant je vais paraître encore plus con. Le truc à faire c'est de se ressaisir et de soigner sa sortie. Je ne dormirai pas à Paris ce soir, et ça m'évitera sans doute de faire d'autres rêves déprimants.
-Tu vas aller où ? me demande Irving.
-J'ai quelques idées. Tu vas prendre ma place ?
-Non. Ta place ne m'intéresse pas vraiment.
Il préfère sans doute rester avec Sancho le fou et Roger le fumier. Je lui demande si mes amis à moi seront laissés tranquilles.
-C'est pas comme s'ils étaient vraiment dangereux, me répond-il.
Il fronce légèrement les sourcils, sans doute ébloui par la lumière blanche qui vient de la rue. J'éprouve soudain une grande tristesse en réalisant que j'ai enfin rencontré Irving Rutherford, et que je n'ai pas grand chose à lui dire. Mais lui aussi semble se foutre pas mal que j'existe.
Nous restons quelques minutes assis à nous échanger des banalités, sans être vraiment présents. Lui est déjà à l'assaut de sa propre existence, et je suis déjà loin de Paris. Nous discutons littérature, sans nous énerver lorsque nous ne sommes pas d'accords. Il finit par me remercier à demi-mots de lui avoir donné vie.
-Bonne chance avec tout, dis-je. Moi j'aurai essayé.
-Moi je réussirai.
-J'en doute pas.
Je me lève de la banquette, et j'ai l'impression d'avoir perdu quelques kilos ces dernières minutes. Mon manteau d'hiver me pèse, et mon genou n'est pas encore assez remis pour que je puisse marcher totalement droit. Irving me raccompagne vers la sortie, et j'adresse un signe de la main à Sancho et Roger qui m'observent d'un air un peu sadique.
Nous débouchons sur la rue fraîche, et quelques gouttes de lumière viennent attaquer mon visage. Irving ne semble pas dérangé par le froid. Je m'éloigne de quelques pas incertains, avant de me retourner vers lui pour lui poser une dernière question. Je lui avoue qu'avec toutes ces histoires de téléportations et de comas, je ne sais plus très bien qui de lui ou moi a fait quoi.
-C'est pas très clair comme question, plaisante-t-il.
Je continue ma route en me rabâchant que de toute manière j'ai tout le temps maintenant de préciser mes pensées. Je passe mes mains sur mon visage, et le frotte comme pour en gommer toute émotion. La pluie et le soleil n'en finissent pas de se chamailler, et les poignards étincelants fondent sur nous sans la moindre pitié. C'est un combat qui nous dépasse, et on fait juste partie des dégâts collatéraux.


Fin de la première partie

24 commentaires:

  1. Voilà. Je suis arrivé à la moitié de mon projet. Encore merci à tous ceux qui suivent mes nouvelles et m'empêchent de devenir ermite.
    Je fais une pause d'une semaine pour préparer comme il se doit la deuxième partie, donc pas d'épisode mardi prochain.
    A bientôt sur le blog.

    Irving

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  2. J'aurai aimé que tu fasses un peu plus participer Sancho qui fait partie de mes personnages préférés. Dommage qu'il fasse rien de très intéressant à part un clin d'œil dans cette nouvelle. Si on met ça de côté, j'ai bien aimé cette nouvelle et on sent que c'est la fin d'un cycle.

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  3. vous pouvé répondre a ma kestion ou pas ?

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  4. Le nombre des jours restants est affiché à côté du sondage, Selym. Et il n'y a pas de pourcentage limite. Tu veux vraiment ton quad.

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  5. Quand je lis votre blog, je retrouve l'impatience et la curiosité insatiable de mes huit ans et je me sens bien en vous lisant, et quand vos mots se font caresse, je fonds littéralement. Robert.

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  6. 27-ans-et-la-vie-devant-soi12 mars 2010 à 19:02

    Nouveau visiteur sur votre blog, j'ai 27ans et je viens du sud-ouest de la France, tout prés de quelque endroit que vous connaissez bien ...(toujours sur qu'un peu de "chauvinisme" ne peut plaider qu'en ma faveur!).
    Regardant votre blog généralement le vendredi soir, j'ai à chaque fois découvert les sujets que vous abordez sur le vif. Qu'en est-il ressorti? Vos nouvelles ne font qu'exalter le mensonge et la dissimulation,comme arme pour vous faire entendre ! Est-ce que c'est quelque chose qui vous semble "absolument indispensable" ?Je vous rappelle qu'il est possible d'employer des formules de phrases, des intonations, qui amène l'"autre", a se sentir acculé, mal à l'aise lorsqu'il lit une nouvelle... c'est lamentable de votre part d'en user de la sorte. Je vous rappelle que j'ai 27 ans ! Vous faites le mal, c'est ce qui fait de vous un écrivain raté, comme l'écrit Pandra dans ses commentaires

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  7. ce blog sent la morve pas fraiche !!!

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  8. Nelson Bicquard13 mars 2010 à 19:58

    bonjour, j'ai parcouru votre blog et tous ses dérivés et je tenais à vous féliciter pour ce concentré de savoir faire et de professionnalisme. Bravo pour votre simplicité, bravo pour votre maitrise de votre sujet. Tout est parfait et très bien imagé. Un site pour le plaisir de l'esprit autant que pour le plaisir des yeux !!
    Bonne continuation en espérant que vos projets les plus chers voient le jour !!!! qui sait.......

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  9. Avez vous une quete de l'absolu lorsque vous ecrivez ?

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  10. Rutherford, ce blog est une insulte à la littérature et j'espère que tu réalises la portée de ce que tu écris et ses conséquences. Par exemple étaler la vie de Roger Federer de façon si legère réleve vraiment de la calomnie et de la volonté de nuire. J'imagie quelles auraient été les réactions des enfants et proches de Riger à la lecture de ce blog, je leur souhaite beaucoup de courage, de dignité et je partage leurs peines. Je suis pas fanatique de Roger Federer mais je ne souhaite à personne d'être l'objet d'un pamphlet pareil. Car, s'immiscer dans la vie de quelqu'un et l'exposer au public de façon romanesque et grossière est vraiment aller très loin dans l'indécence et la bassesse. J'ai bien aimé tes remarques acides sur Gilbert Bécaud, mais dire des choses que personne ne peut reprendre sur la famille de Roger est inacceptable. Cette partie relative aux mœurs m'a bcp choquée, dérangée d'autant plus qu'on est sur un blog soit-disant littéraire et non de commérage. Je sais que toi, Rutherford, du fond de toi même tu ne supporterais jamais que l'on écrive une pareille monstruosité de mensonges sur ta vie. Mais, j'ai remarqué depuis quelques temps que tu fais très souvent allusion à des histoires qui n'ont pas leur place dans un débat littéraire constructif. Tu es complètement à côté de la plaque ! Je sais que pour monter en littérature aujourd'hui, il faut donner des coups bas aux gens plus célèbres que nous, mais ça ne veut pas dire non plus donner un coup de massue à n'importe quel prix ou façon. Là, ton machiavélisme est béant car tu uses de moyens non conventionnels comme la calomnie. Vu, comment tu as calomnié Roger Federer, ceux qui étaient contre lui deviendront sensibles au personnage blessé dans son âme profonde et certainement il deviendra pour eux un objet de fascination qui n'est pas plus méritant que tous les autres. Beaucoup vont reconsidérer leurs position, j'en suis convaincu car il y aura un sursaut de cœur et de raison. Et, c'est de ta faute car tu lui as créé les conditions idéales de pénétrer les cœurs des lecteurs désœuvrés de ton blog.
    Je suis vraiment désolée que tu sois si minable dans ta littérature et tes attaques aux célébrités, et j'espère que Roger Federer ne t'en tiendra pas autant rigueur que moi. Et si es assez cultivé pour comprendre l'anglais, ce dont je doute, retiens bien cette citation de Roger : ""It's nice to be important, but it's more important to be nice."

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  11. personnellement ce blog me rappelle ma jeunesse

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  12. Je crois bien que je tombe peu à peu amoureux de toi, Pandra.

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  13. Monsieur Rutherford, directeur de collection chez un éditeur prestigieux, dont je tairai le nom, je me dois de vous dire que votre travail mérite d'être encouragé. L'on sent chez vous un véritable plaisir à l'écriture, et dans les dix prochaines années je parierais que votre niveau deviendra intéressant. Pensez alors à envoyer vos manuscrits aux éditeurs. En attendant, je vous conseille de laisser de côté les thèmes post-apocalyptiques en leur préférant le classicisme contemporain. Car c'est en écrivant sur votre époque que vous apprendrez réellement à écrire sur le futur. Jevous assure que vous y gagnerez en maturité. Cordialement.

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  14. La semaine va être looooooooongue !

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  15. je comprend pa ke vous faite un concour sans la date de fin

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  16. bonjour, avez vous des livres dans les commerce ?

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  17. c'est bien dommage car ce que j'ai lu m'a plutot plu.

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  18. votre blog ressemble beaucoup à une petite fabrique de nostalgie pour se réchauffer le nombril ou l'égo ! Je suis originaire de la région Périgord et je déplore le fait que vous ne nous donnez pas à voir des photos pour illustrer vos longs textes. Bonne fête de nostalgie !

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  19. AIMER VOUS LE COUSCOUSS BOULETTE ????

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  20. les commentaire du blog son nul je trouve

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  21. En parcourant votre blog, je m'aperçois avec un peu de retard que vous aviez parlé de Roger Federer. Comme vous, je suis aussi un fan de Roger. A ce propos, je pense que les réalisateurs devraient s'intéresser davantage à lui car il a un potentiel d'acteur, de beauté cinématographique et cela se voit de toute évidence durant ses matchs. Je n'ai pas eu l'occasion de voir son match face à Baghdatis, mais j'attends son édition en DVD avec impatience car je sais que c'est un joueur magnifique. Pour rappel, il y a 6 mois est sorti le super DVD "Roger Federer : Maitrise, talent, et précision suisse". On y voit Roger s'opposer à Pete Sampras. Vous l'avez aimé ?

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  22. Ça ressemble fort à de la pub...

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