32. Xavier biffle

Joell s'étonne que nous ne sachions pas ce qu'est une biffle. Il se lance dans un monologue approximatif pour nous expliquer que c'est une pratique sexuelle beaucoup plus fréquente qu'on ne le croit, qui consiste à gifler quelqu'un, mais pas de n'importe quelle manière.

-Avec la bite, nous annonce-t-il fièrement.

Un sourire enfantin se dessine sur son visage buriné, et mes deux amis se retournent dans ma direction avec un regard accusateur. Je continue de faire des pompes pour ne pas avoir à justifier quoi que ce soit.

Joell, poursuit ses histoires de routier, et Vincent fait semblant de s'y intéresser. Xavier, lui, vient s'asseoir à côté de moi et m'observe terminer ma série d'exercices. Un peu déconcentré, je me rabats sur des abdominaux, en poussant de grands râles pour lui indiquer que ce n'est pas le meilleur moment pour une conversation.

-J'arrive pas à croire que tu mettes encore ce jogging, soupire-t-il.

Je reprends mon souffle quelques secondes, et recommence à faire des pompes malgré l'air atterré de Xavier. Je passerai la journée à faire de la musculation s'il le faut. Et ensuite je pourrai réfléchir à la meilleure façon de combattre.

Vincent, se dérobant aux déblatérations du routier suisse, me lance que ce que je fais est inutile, que je ne musclerai pas, et qu'il prend mon jogging comme une injure à tout ce qui est beau. Xavier lui fait remarquer qu'il a pris un peu de ventre, mais ce n'est pas pour me défendre. C'est juste que Xavier ne laisse pas de marge d'erreur, et c'est entre autres pour ça qu'il ne manquera pas une occasion de me rappeler que c'est moi qui ai ramené Joell à l'appartement.

-On le connaît pas, mec, me murmure-t-il.

-Il m'a aidé, alors je l'aide, dis-je en cessant mes pompes. C'est aussi simple que ça.

C'est nous les acharnés, ceux qui vivent au bord des précipices et qui luttent contre tout au risque de se tromper. Je souris à Xavier, qui me demande d'être moins niais. Et quand je recommence à faire des pompes, mes bras me lâchent et je cogne ma tête sur le sol, en nage.

Il n'y a personne pour toi ici. Tout joue contre toi et personne ne peut t'aider. C'est la même merde pour tout le monde, alors il faut lutter plus fort.

J'entends vaguement Joell demander à Vincent s'il est bien sûr que ce n'est pas lui qui écrit sur mon blog, étant donné qu'il est passé à la télé en se faisant passer pour moi. Le moustachu nie avec dédain, précisant que lui écrirait sans doute des textes moins convenus.

-On s'y perd, conclut le routier avec une voix sombre. Je n'arrive pas à comprendre qui est Irving Rutherford.

-Nous non plus, répond Vincent en me regardant reprendre mon souffle.

Ça fait bien quelques heures que j'ai cessé mes exercices, et mes mains tremblent encore. Mais c'est sans doute parce que Xavier risque de me plumer sur ce coup là. Il me relance de quelques jetons verts dont j'ai oublié la valeur, et tire une longue bouffée sur sa cigarette d'un air théâtral. Vincent regarde ses cartes, et colle aux jetons de Xavier, en plissant les yeux avec le même air théâtral. Le pire c'est que ça marche parce que je me couche.

Joell sue vraiment beaucoup. Il contemple la pile de jetons verts sur la table comme si elle recélait des mystères cachés. J'ai envie de lui dire que de toute manière l'argent n'a aucune valeur à l'heure qu'il est.

Vincent fait une blague sur les suisses, pensant le mettre à l'aise. Joell se caresse doucement le ventre, et Xavier fait à son tour une blague sur la constipation. J'explique au routier pour le rassurer qu'on s'en envoie dans la gueule toute la journée, que c'est comme ça qu'on fonctionne, et que si on fait ça avec lui c'est qu'on l'aime bien.

-Sauf lui, corrige Xavier en me désignant. Lui on l'aime pas.

Je gratifie mon ami d'un doigt d'honneur, et encourage Joell à jouer. Celui-ci regarde sa montre, comme pour savoir combien de temps il s'accorde encore pour réfléchir. Des gouttes de sueur supplémentaires dégoulinent sur son front, qui est déjà encombré.

-C'est le jeu mec, s'impatiente Vincent.

-C'est bientôt fini, murmure Joell.

Le moustachu lève un sourcil, et m'interroge du regard. Je hausse les épaules pendant que Joell pousse ses cartes devant lui, en regardant sa montre. Il compte à voix basse, en secouant la tête comme pour nier l'évidence du temps qui passe.

« Je vais pas pouvoir », se met-il à répéter à voix basse, comme une litanie. Je lui conseille de se calmer, et lui rappelle qu'il s'est couché à ce tour là et qu'il n'a plus de raison de flipper. Mais il continue à se frotter le ventre frénétiquement, et Xavier lève les yeux de la partie pour lui demander s'il a besoin de médicaments ou d'un bon verre.

Joell se lève d'un bond, renversant sa chaise. Il ,hurle « Je peux pas », et transfère une sorte de petit boitier qu'il cachait sous sa chemise pour le faire descendre dans son pantalon. Il chantonne « C'est le trésor précieux », avant de se plier en deux.

Le boitier qu'il a caché dans son pantalon explose, mais son corps fait barrage. La déflagration renverse les piles de jetons, et du sang vient éclabousser la table. Le suisse s'écroule dans un râle de douleur, se tenant l'entrejambe pour tenter de stopper les flots de sang qui en jaillissent.

Abasourdis, nous nous levons sans vraiment savoir quelle attitude adopter. La bombe n'était pas très puissante, mais mes oreilles sifflent et obscurcissent ma perception de la situation.

-Je suis désolé, agonise Joell. Ils m'ont forcé, je n'avais pas le choix.

Encore et toujours Irving Rutherford. Je savais en revenant à Paris que j'allais devoir lutter. Je ne m'imaginais pas que le combat serait aussi vicieux.

Joell pousse un dernier soupir en se cramponnant à son absence de parties génitales. Choqués et désemparés, nous assistons sans larmes à la mort de l'assassin qui a finalement changé d'avis. Parce que s'il y a bien une chose que Xavier a réussi à nous rentrer dans la tête, c'est que les gens n'ont jamais d'excuse.

Le sifflement de mes oreilles s'atténue, et mes bras tremblent moins. Je crois que le pire, c'est qu'on s'habitue à la violence.

Lentement, Xavier s'agenouille et se met à dégrafer sa braguette. Tel un mort-vivant, il colle une biffle sur le visage du routier, avec lassitude. Une étrange fatalité se dégage de la scène, qui ressemble plus à un passage obligé qu'à un accident de la vie.

Xavier range son sexe sans un mot. C'est nous les médiocres, ceux qui connaissent la misère et qui s'endurcissent pour y survivre. Nous nous défendons avec les moyens du bord, et la plupart du temps, nous comptons simplement sur la chance.

Je ne lésine pas sur le gros scotch, et fixe le plus solidement que je peux un manche à balai entre deux cheminées. Xavier, sans se retourner vers moi, me prévient que ça ne tiendra jamais. Vincent et lui s'allument des cigarettes en contemplant la capitale endormie. Le toit sur lequel nous sommes n'est pas très haut, mais on devine tout de même quelques immeubles en flammes vers le centre-ville. A vrai dire, maintenant que les lampadaires ne fonctionnent plus, on ne plus voit que ça.

Je finis ma petite installation, vidant le rouleau d'adhésif. Quelque chose dans l'attitude de mes amis me parle, malgré le fait qu'ils se tiennent dos à moi. Je distingue à leurs gestes calculés, et au calme avec lequel ils sont assis sur la corniche, les pieds ballants, que la cigarette fumée sur le toit est devenue une habitude. Et que malheureusement chaque jour ils ont un peu moins peur du vide.

J'attrape fermement le manche à balai, et commence une série de tractions. Les cheminées sont basses, et mes genoux touchent le sol à chaque fois que je descends. Au bout de la troisième remontée, ma barre d'entrainement artisanale se casse, et je fais une petite chute. Mais le toit n'est pas très en pente, et je me rattrape aisément à une autre cheminée.

Xavier ne fait aucun commentaire, mais Vincent a un sourire fatigué. Je vais m'asseoir à leur côté et m'allume une cigarette à mon tour, un peu craintif du vide.

La ville brûle paisiblement, et nous prenons un peu de hauteur. Les rues manquent de lumière, c'est sans doute pour cela que les gens allument des feus. Je me demande si notre président chie dans son froc dans un bunker à l'heure qu'il est.

J'essaye de teinter ce moment de mélancolie. Je cherche la poésie à tout prix, dans la nuit, dans le silence. Mais la vérité c'est que je vois moins de beauté autour de moi en ce moment. Et que je ne suis pas nostalgique de la France d'avant, mais alors vraiment pas.

Je me lève de la corniche, sentant qu'il est encore un peu tôt pour faire confiance au vide comme le font mes amis. Je fais quelques pas sur le toit, et shoote dans les débris du manche à balai, qui dégringolent du toit et vont s'écraser dans la rue déserte. En fait j'essaye de teinter ce moment de colère, à défaut de mélancolie.

-Je crois qu'on a une barre en métal pour tes tractions, me souffle Vincent l'air de rien.

-Je verrai ça demain. On rentre ?

Xavier et lui acquiescent silencieusement. Enveloppés par la nuit fraîche, nous restons quelques instants immobiles, refusant de nous soumettre à une décision que nous avons nous-même prise. Nous économisons chaque seconde qui nous sépare du retour à l'appartement, car nous savons ce qui nous y attend : Des responsabilités, une vie violente, et un cadavre sans parties génitales.

Note : Plus personne ne voudra te lire après ça

Prochainement : Vincent a du mal à porter les choses lourdes