44. Vincent ne joue pas selon les règles

-Avoue que tu rêverais de le tuer.

-C'est pas le sujet.

Je fourre mes mains dans mes poches et hâte le pas, tentant de distancer Vincent. Mais il ne semble pas gêné le moins du monde par cette accélération subite, et me poursuit calmement avec le sourire qu'ont les petits diables perchés sur votre épaule dans les dessins animés.

-T'as déjà essayé de le tuer, me rappelle-t-il.

La route de campagne résonne du juron que je pousse. Il ricoche sur les pommiers et manque sa cible première. Le moustachu, narquois, me demande pourquoi Xavier devrait mourir. La mâchoire crispée, je lui donne un coup dans l'épaule, me retenant de viser plus haut.

-Xavier doit mourir depuis le début, dis-je. C'est juste que c'était tellement évident qu'on l'a pas vu. Il le sait aussi. Il fait le ménage avant de partir.

Vincent passe le kilomètre suivant à se foutre de ma gueule. Il cavale derrière moi en faisant mine de s'étouffer, ou de se tirer une balle dans la tête. Je fais semblant de ne pas le voir, attendant qu'il se lasse de lui-même, mais c'est sans compter sur son exceptionnelle ténacité.

Dépassant les bornes du supportable, il en vient même à inventer une chanson qu'il baptise « La vie n'est pas métaphysique ». à chaque refrain il emmène sa voix dans les profondeurs, avec un swing de jazzman :

« La vie n'est pas métaphysique

Comme dans un de tes romans pourris

Il n'y a pas d'enchaînements logiques

Tes certitudes je les vomis »

Vincent ne voit pas les signes. Le seul qui les voit, c'est Xavier, et Xavier ne nous avouera pas de lui-même qu'il va mourir.

Le temps se couvre, et la grisaille vient s'accorder avec le paysage que nous traversons. L'air devient étouffant d'humidité. Le bitume abimé craque presque sous nos pas, tandis que nous nous enfonçons plus avant dans les pâturages désertés et les champs en jachère.

-Mais c'est quoi cet endroit ? crise Vincent, visiblement mal à l'aise.

-C'est toi qui m'a demandé de t'emmener.

-J'aurais jamais trouvé tout seul, tout se ressemble dans ta région de merde !

-C'est juste que t'es pas assez attentif.

Une pluie chaude et diffuse se met à tomber timidement. Elle est fine et insidieuse, et nous trempe sans que nous ne nous en rendions compte. Le moustachu me demande si nous sommes encore loin, tandis que je bifurque sur un chemin en terre.

-Quelques kilomètres, dis-je.

Il grimace en regardant ses chaussures blanches vernies, déjà parsemées de brins d'herbes. Puis il scrute le chemin devant nous qui va se perdre entre les champs, que la pluie change déjà en boue.

-C'est moi qui vais mourir, soupire-t-il.

Fernandel me présente Sangoku, un homme d'une trentaine d'années à la barbe garnie, coiffé d'une casquette de baseball. Puis il m'introduit à Hannibal, un gros fermier quadragénaire. Je lui demande si il a choisi son nom pour Hannibal le carthaginois.

-Plutôt pour Hannibal Lecter, me répond-il très sérieux.

Fernandel, paysan à la retraite, me désigne du doigt des gens déjà assis autour d'une table, me conseillant de ne pas les déranger car ils se concentrent : Nixon et Ragnarök.

Je fausse compagnie au maître de maison, et me réfugie auprès de Vincent. Je lui avoue que je ne m'étais pas du tout imaginé ça comme ça.

-Comment, alors ? répond-il d'un air moqueur.

-C'est quoi ton pseudonyme à toi ?

Il plisse les yeux, et me tire sur l'oreille pour l'amener près de sa bouche. Il me chuchote « Celui dont on ne doit pas prononcer le nom », comme une confidence volée. Je lui demande s'il parle de Yahvé, et il me colle une claque derrière la tête.

-Voldemort, pauvre con...

Tout ça m'énerve un peu. Les pseudonymes ne disent rien, et les gens semblent trop sérieux. Le petit groupe s'installe à la table où étaient déjà assis Nixon et Ragnarök, et commence à parler affaires. Fernandel propose des mises peu élevées pour commencer, et parie cinq kilos de carottes. Nixon met en jeu des pommes de terre et du maïs, suivi par Ragnarök. Hannibal propose quelques litres d'essence.

Vincent coupe la parole à Sangoku, et déballe d'un petit sac sa collection de jeux-vidéos. Il doit argumenter dur pour prouver qu'elle vaut autant que cinq kilos de carottes.

L'humeur maussade, je décide de les laisser jouer et d'aller faire un tour dehors. Vincent approuve en ajoutant à la cantonade que c'est meilleur pour son moral quand je ne suis pas dans les parages. Je lui adresse un doigt d'honneur sans me retourner.

Dehors l'air est toujours étouffant d'humidité. La cour de la ferme de Fernandel est beaucoup moins bien entretenue que son potager. Ça et là s'entassent des objets hétéroclites en proie à la rouille ou à la moisissure. Je tape dans un ballon crevé, qui ne me fait même pas le plaisir de rouer plus de quelques mètres.

Par la fenêtre, j'aperçois Vincent qui distribue des cartes à jouer en affectant un air sérieux. Il regarde les siennes, puis demande à Nixon de commencer à jouer. Je réalise soudainement que les gens autour de la table ne connaissent pas les règles.

Je contourne une haie mal entretenue qui pousse à la diable, pour avoir un meilleur panorama que celui d'une cour de ferme. Les champs en friche s'étendent à perte de vue, coiffés par la grisaille. Par endroits de petites plantations de légumes surgissent fugitivement. Une silhouette se détache sur un chemin en terre, gauche et recroquevillée.

Je pense d'abord avoir affaire à une vieille dame, et vais à sa rencontre pour l'aider à marcher. Très vite je m'aperçois que la silhouette est masculine, et je comprends immédiatement qui se trouve en face de moi. Il a maigri, et semble plier sous le poids d'une force invisible.

-Qu'est-ce qui t'es arrivé, Roger ?

Il lève la tête vers moi avec des yeux rougis et à demi-clos, et crache par terre avec violence. Il fait un effort pour se redresser avant de me répondre d'un air fier : « Ta putain d'époque. Voilà ce qui m'est arrivé ».

Je le constate. Les jours que nous vivons ne sont pas faits pour les gens qui connaissent mieux. Je lui demande calmement où est-ce qu'il s'est trompé.

-D'un bout à l'autre, répond-il. Je voulais améliorer le futur et finalement je me rends compte qu'il n'était pas si mal. Mais toi ! Toi tu pourrais, je sais pas...

-C'est fini, Roger, faut que tu t'en ailles. Ton futur est trop vaste pour moi qui prends les problèmes au jour le jour.

Je le jurerais prêt à me mordre. Il retrousse sa lèvre supérieure, me laissant voir des dents jaunies, et pousse une sorte de sifflement félin. J'ai l'impression qu'il pourrit littéralement sur place. Comme une bête traquée, il s'approche précautionneusement de moi comme si j'étais un prédateur qui mettait en danger sa progéniture.

J'enlève une chaussure, et la brandit en le priant une dernière fois de s'en aller. Comme il marche vers moi, je me retrouve obligé de lancer mon projectile, qu'il reçoit sur le coin du visage. Il pousse un gémissement, et ramasse la chaussure, prêt à me la renvoyer, mais se ravise lorsque je le menace avec un rugissement bestial.

Sans demander son reste, il s'enfuit sur le chemin en terre, en claudiquant, façon Cour des miracles. Je le regarde s'éloigner, et rebrousse chemin une fois qu'il est sorti de mon champ de vision, avec la certitude d'avoir progressé dans un sens.

Alors que nous arrivons dans mon quartier, Vincent me demande si je veux qu'il porte mon sac de pommes de terre. Surpris par sa gentillesse, je me prends à penser que lui aussi mûrit. Mais la raison en est toute autre.

-Comme ça ta mère et tes sœurs croiront que j'ai tout porté seul depuis le début, m'explique-t-il.

Je lui jette un regard éberlué qui le fait rire. Sans réfléchir, je lui donne mon sac de victuailles, qu'il vide dans le sien. Avachi sous le poids de son chargement, il traîne ensuite des pieds et peine à rester à ma hauteur. Et pourtant il me manque une chaussure.

Vincent aussi progresse dans un sens. Autrefois il ne m'aurait demandé mon sac que pour les derniers mètres.

-Du gâteau, souffle-t-il.

-Tu parles de ta partie de poker ?

-Ça aussi.

-Tu as inventé des règles ?

-J'améliore le jeu.

Nous tournons à un croisement et débouchons dans ma rue. La pluie a cessé depuis longtemps, et l'air est un peu plus respirable. En pénétrant dans ma cour, nous retrouvons Xavier qui est occupé à ce qui ressemble à un exercice de tai chi. En apercevant le sac plein de Vincent, il lui demande s'il a gagné à la loyale. Le moustachu se retourne vers moi, cherchant un appui, et je confirme que la partie s'est déroulée dans les règles.

Vincent pose son chargement, et s'essuie le front d'un revers de manche. Il explique à Xavier que je pense qu'il va mourir. Mes deux amis partent dans un fou-rire dingue. J'attrape une carotte et me mets à grignoter en regardant mes pieds.

-C'est la grande vie, clame Xavier entre deux pouffements.

Et je n'ai aucune idée de ce qu'il veut dire par là.

Notes : -Roger caricatural

-Développer la chanson

Prochainement : Roger nous dit adieu

32. Xavier biffle

Joell s'étonne que nous ne sachions pas ce qu'est une biffle. Il se lance dans un monologue approximatif pour nous expliquer que c'est une pratique sexuelle beaucoup plus fréquente qu'on ne le croit, qui consiste à gifler quelqu'un, mais pas de n'importe quelle manière.

-Avec la bite, nous annonce-t-il fièrement.

Un sourire enfantin se dessine sur son visage buriné, et mes deux amis se retournent dans ma direction avec un regard accusateur. Je continue de faire des pompes pour ne pas avoir à justifier quoi que ce soit.

Joell, poursuit ses histoires de routier, et Vincent fait semblant de s'y intéresser. Xavier, lui, vient s'asseoir à côté de moi et m'observe terminer ma série d'exercices. Un peu déconcentré, je me rabats sur des abdominaux, en poussant de grands râles pour lui indiquer que ce n'est pas le meilleur moment pour une conversation.

-J'arrive pas à croire que tu mettes encore ce jogging, soupire-t-il.

Je reprends mon souffle quelques secondes, et recommence à faire des pompes malgré l'air atterré de Xavier. Je passerai la journée à faire de la musculation s'il le faut. Et ensuite je pourrai réfléchir à la meilleure façon de combattre.

Vincent, se dérobant aux déblatérations du routier suisse, me lance que ce que je fais est inutile, que je ne musclerai pas, et qu'il prend mon jogging comme une injure à tout ce qui est beau. Xavier lui fait remarquer qu'il a pris un peu de ventre, mais ce n'est pas pour me défendre. C'est juste que Xavier ne laisse pas de marge d'erreur, et c'est entre autres pour ça qu'il ne manquera pas une occasion de me rappeler que c'est moi qui ai ramené Joell à l'appartement.

-On le connaît pas, mec, me murmure-t-il.

-Il m'a aidé, alors je l'aide, dis-je en cessant mes pompes. C'est aussi simple que ça.

C'est nous les acharnés, ceux qui vivent au bord des précipices et qui luttent contre tout au risque de se tromper. Je souris à Xavier, qui me demande d'être moins niais. Et quand je recommence à faire des pompes, mes bras me lâchent et je cogne ma tête sur le sol, en nage.

Il n'y a personne pour toi ici. Tout joue contre toi et personne ne peut t'aider. C'est la même merde pour tout le monde, alors il faut lutter plus fort.

J'entends vaguement Joell demander à Vincent s'il est bien sûr que ce n'est pas lui qui écrit sur mon blog, étant donné qu'il est passé à la télé en se faisant passer pour moi. Le moustachu nie avec dédain, précisant que lui écrirait sans doute des textes moins convenus.

-On s'y perd, conclut le routier avec une voix sombre. Je n'arrive pas à comprendre qui est Irving Rutherford.

-Nous non plus, répond Vincent en me regardant reprendre mon souffle.

Ça fait bien quelques heures que j'ai cessé mes exercices, et mes mains tremblent encore. Mais c'est sans doute parce que Xavier risque de me plumer sur ce coup là. Il me relance de quelques jetons verts dont j'ai oublié la valeur, et tire une longue bouffée sur sa cigarette d'un air théâtral. Vincent regarde ses cartes, et colle aux jetons de Xavier, en plissant les yeux avec le même air théâtral. Le pire c'est que ça marche parce que je me couche.

Joell sue vraiment beaucoup. Il contemple la pile de jetons verts sur la table comme si elle recélait des mystères cachés. J'ai envie de lui dire que de toute manière l'argent n'a aucune valeur à l'heure qu'il est.

Vincent fait une blague sur les suisses, pensant le mettre à l'aise. Joell se caresse doucement le ventre, et Xavier fait à son tour une blague sur la constipation. J'explique au routier pour le rassurer qu'on s'en envoie dans la gueule toute la journée, que c'est comme ça qu'on fonctionne, et que si on fait ça avec lui c'est qu'on l'aime bien.

-Sauf lui, corrige Xavier en me désignant. Lui on l'aime pas.

Je gratifie mon ami d'un doigt d'honneur, et encourage Joell à jouer. Celui-ci regarde sa montre, comme pour savoir combien de temps il s'accorde encore pour réfléchir. Des gouttes de sueur supplémentaires dégoulinent sur son front, qui est déjà encombré.

-C'est le jeu mec, s'impatiente Vincent.

-C'est bientôt fini, murmure Joell.

Le moustachu lève un sourcil, et m'interroge du regard. Je hausse les épaules pendant que Joell pousse ses cartes devant lui, en regardant sa montre. Il compte à voix basse, en secouant la tête comme pour nier l'évidence du temps qui passe.

« Je vais pas pouvoir », se met-il à répéter à voix basse, comme une litanie. Je lui conseille de se calmer, et lui rappelle qu'il s'est couché à ce tour là et qu'il n'a plus de raison de flipper. Mais il continue à se frotter le ventre frénétiquement, et Xavier lève les yeux de la partie pour lui demander s'il a besoin de médicaments ou d'un bon verre.

Joell se lève d'un bond, renversant sa chaise. Il ,hurle « Je peux pas », et transfère une sorte de petit boitier qu'il cachait sous sa chemise pour le faire descendre dans son pantalon. Il chantonne « C'est le trésor précieux », avant de se plier en deux.

Le boitier qu'il a caché dans son pantalon explose, mais son corps fait barrage. La déflagration renverse les piles de jetons, et du sang vient éclabousser la table. Le suisse s'écroule dans un râle de douleur, se tenant l'entrejambe pour tenter de stopper les flots de sang qui en jaillissent.

Abasourdis, nous nous levons sans vraiment savoir quelle attitude adopter. La bombe n'était pas très puissante, mais mes oreilles sifflent et obscurcissent ma perception de la situation.

-Je suis désolé, agonise Joell. Ils m'ont forcé, je n'avais pas le choix.

Encore et toujours Irving Rutherford. Je savais en revenant à Paris que j'allais devoir lutter. Je ne m'imaginais pas que le combat serait aussi vicieux.

Joell pousse un dernier soupir en se cramponnant à son absence de parties génitales. Choqués et désemparés, nous assistons sans larmes à la mort de l'assassin qui a finalement changé d'avis. Parce que s'il y a bien une chose que Xavier a réussi à nous rentrer dans la tête, c'est que les gens n'ont jamais d'excuse.

Le sifflement de mes oreilles s'atténue, et mes bras tremblent moins. Je crois que le pire, c'est qu'on s'habitue à la violence.

Lentement, Xavier s'agenouille et se met à dégrafer sa braguette. Tel un mort-vivant, il colle une biffle sur le visage du routier, avec lassitude. Une étrange fatalité se dégage de la scène, qui ressemble plus à un passage obligé qu'à un accident de la vie.

Xavier range son sexe sans un mot. C'est nous les médiocres, ceux qui connaissent la misère et qui s'endurcissent pour y survivre. Nous nous défendons avec les moyens du bord, et la plupart du temps, nous comptons simplement sur la chance.

Je ne lésine pas sur le gros scotch, et fixe le plus solidement que je peux un manche à balai entre deux cheminées. Xavier, sans se retourner vers moi, me prévient que ça ne tiendra jamais. Vincent et lui s'allument des cigarettes en contemplant la capitale endormie. Le toit sur lequel nous sommes n'est pas très haut, mais on devine tout de même quelques immeubles en flammes vers le centre-ville. A vrai dire, maintenant que les lampadaires ne fonctionnent plus, on ne plus voit que ça.

Je finis ma petite installation, vidant le rouleau d'adhésif. Quelque chose dans l'attitude de mes amis me parle, malgré le fait qu'ils se tiennent dos à moi. Je distingue à leurs gestes calculés, et au calme avec lequel ils sont assis sur la corniche, les pieds ballants, que la cigarette fumée sur le toit est devenue une habitude. Et que malheureusement chaque jour ils ont un peu moins peur du vide.

J'attrape fermement le manche à balai, et commence une série de tractions. Les cheminées sont basses, et mes genoux touchent le sol à chaque fois que je descends. Au bout de la troisième remontée, ma barre d'entrainement artisanale se casse, et je fais une petite chute. Mais le toit n'est pas très en pente, et je me rattrape aisément à une autre cheminée.

Xavier ne fait aucun commentaire, mais Vincent a un sourire fatigué. Je vais m'asseoir à leur côté et m'allume une cigarette à mon tour, un peu craintif du vide.

La ville brûle paisiblement, et nous prenons un peu de hauteur. Les rues manquent de lumière, c'est sans doute pour cela que les gens allument des feus. Je me demande si notre président chie dans son froc dans un bunker à l'heure qu'il est.

J'essaye de teinter ce moment de mélancolie. Je cherche la poésie à tout prix, dans la nuit, dans le silence. Mais la vérité c'est que je vois moins de beauté autour de moi en ce moment. Et que je ne suis pas nostalgique de la France d'avant, mais alors vraiment pas.

Je me lève de la corniche, sentant qu'il est encore un peu tôt pour faire confiance au vide comme le font mes amis. Je fais quelques pas sur le toit, et shoote dans les débris du manche à balai, qui dégringolent du toit et vont s'écraser dans la rue déserte. En fait j'essaye de teinter ce moment de colère, à défaut de mélancolie.

-Je crois qu'on a une barre en métal pour tes tractions, me souffle Vincent l'air de rien.

-Je verrai ça demain. On rentre ?

Xavier et lui acquiescent silencieusement. Enveloppés par la nuit fraîche, nous restons quelques instants immobiles, refusant de nous soumettre à une décision que nous avons nous-même prise. Nous économisons chaque seconde qui nous sépare du retour à l'appartement, car nous savons ce qui nous y attend : Des responsabilités, une vie violente, et un cadavre sans parties génitales.

Note : Plus personne ne voudra te lire après ça

Prochainement : Vincent a du mal à porter les choses lourdes